Il fait frisquet. La feuille morte se couvre de givre.
Ses veines se glacent.
Les mains de la photographe se crispent sur le boîtier. L’index a du mal à appuyer sur le déclencheur. Tout va au ralenti.
Mais finalement pas besoin de se dépêcher, la feuille n’ira pas loin, elle est même totalement immobile, et rigide. Ce n’est plus une feuille d’automne, c’est une feuille d’hiver.
Et attention, pas touche ! Il ne faudrait pas qu’elle se casse.